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julho 29, 2015

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Reafirmo as paixões: a paixão, a arte, o inaudito e a misantropia regular em local ermo.

(O local ermo pode ser o que a consciência decidir, e pra mim está ótimo).

Eros & Thanatos




(Jane Birkin - Cannabis, 1970.
Ewan Macgregor The Pillow Book, 1996.)

julho 26, 2015

Quase Clarice

Quem é Clarice? Quem é essa mulher.. É mulher ela?
Vou te dizer quem é. Ela vive num salão enorme, e está rodeada de pessoas, uma festa formal, todos de trajes a rigor, segurando suas taças de prosecco. Ela está sozinha olhando numa janela grande. (Tudo é grande nesse lugar).
Ela se sente só ali. E olha em volta.
E tudo que vê são as pessoas tentando desesperadamente ser quem não são. Ser um outro alguém, longe de si. Tantos sorrisos, perfumes misturados, um esforço grande, que ela tem vontade de gritar. O corpo todo contraído, aperta taça contra o peito, uma vontade de dizer.. Dizer o quê?
Se sente só, se sente sublime, se sente minúscula, e ao mesmo tempo grande... Consegue absorver cada canto de músculo, cada suspiro que é reprimido, cada lágrima estrangulada na garganta. Vive, mas vive num terror imenso de se libertar. Eu perguntaria, como ela consegue? Como consegue respirar? Como é difícil fingir uma alegria plena, quando o que se tem é. Pessoas respirando seus sorrisos treinados, angústias que não cabem dentro, alívios momentâneos. Dores lancinantes. Pequenos espasmos. Fecha os olhos. Se vira de costas. De frente pra a janela. Abre os olhos.
E eu pergunto, quem é ela? Quem é essa mulher... Que mistério é guardado...












Escritos faz tanto tempo, mas parece que foi ontem. O gosto ainda é o mesmo, o sabor ainda é o forte, denso, muitas nuances em camadas enérgicas, de cada gole de Lispector.

julho 01, 2015

,que não seja blue.

Cada qual com seu objeto-desejo
em veementes balõezinhos,
todo o tempo estava parada,
e o formigamento da nuca sumiu,
a nódoa estrelada sumiu,
As linhas tracejadas, destinadas,
que se lêem as ciganas nas mãos também somem,
voluntariosas.
Fiquei acesa por dentro, tomando nota ensurdecida do silêncio, esperando um beijo que não seja blue.
Soraia M. Neves

Machuca

Dedicado a los niños de ayer
Tomara eu seja escolhido
escolhido no mar de bandeiras, umas cor de rosa, 
outras cor do sangue. Umas tem gosto ferroso e 
me dói mais na alma que no corpo.
Noutras é beijo de leite condensado. 
A transição da infância,
aquele contragosto engolido às escondidas, 
a dor dos outros deve ser tão minha...
Soraia M. Neves

E se..

                                   
                                            "Mas na verdade, será atroz o peso, e bela a leveza?" 
                                                        (A insustentável leveza do ser)